第61章 愿我如星君如月

师师把那首“愿我如星君如月”藏在了枕头底下，也藏在了心里最深处。

她以为藏得很好。白天见客的时候笑，弹琴的时候笑，连吃饭的时候都笑。笑得跟以前一样——不冷不热，不远不近，刚刚好。李姥姥没看出来，客人们没看出来，楼里的姑娘们也没看出来。谁都看不出来她心里装着一个人。

只有她自己知道。

每次周邦彦来，她的心跳就不对了。咚咚咚，像有人在里面敲鼓。她得深呼吸好几次，才能让那张脸看起来平静。她坐在他对面，听他讲词，眼睛看着纸，余光全在他身上。他端茶杯，她看到了。他皱眉，她看到了。他咳嗽，她听到了。他头发又白了几根，她也看到了。什么都逃不过她的眼睛。她把他的每一个动作、每一句话、每一个表情，都记在心里，像记词一样仔细。

可她不敢让他看出来。

她不敢多看他一眼，怕眼神出卖自己。不敢多说一句话，怕声音出卖自己。不敢问他“先生家里可好”“先生可有心事”，怕问了就显得太关心。她把自己裹在一层壳里，壳外面是那个温婉得体的李师师，壳里面是一个手忙脚乱、心跳加速、连话都说不利索的小女孩。

周邦彦什么都没发现。他依然每隔几日就来，依然坐在靠窗的位置，依然要一壶清茶，依然轻声细语地教师师填词。他夸她进步快，夸她悟性好，夸她写的词越来越有味道。他夸她的时候，眼睛里有光。那种光是欣赏，是一个老师对学生的欣赏，是一个词人对另一个词人的欣赏。没有别的。

师师知道。她什么都看得出来。但她还是高兴。他夸一句，她能高兴好几天。练琴的时候在想那句话，吃饭的时候在想那句话，连睡觉的时候都在想。想得睡不着，爬起来写词。写完了又觉得不好，揉了，重写。写了揉，揉了写，写到天亮。

她想让他下次来的时候，看到更好的作品。想让他夸她“这首比上次还好”，想让他眼里那欣赏的光更亮一些。她不知道这算什么。她只知道，她想成为他眼里最好的人。不是最漂亮，不是最红，是最会写词的人。这样，他就会多看她一眼，多夸她一句，多来一次。

她开始拼命学。

以前练琴一天两个时辰，现在加到西个时辰。以前写词隔几天写一首，现在每天都写。以前背词背个大概就行，现在每一个字都要背得滚瓜烂熟。她像一块干透了的海绵，拼命吸收着他教的一切。平仄，押韵，意境，化用，起承转合。他讲一遍，她记住了。他讲两遍，她刻在心里了。他不用讲第三遍。

苏妈妈看她这样，心疼得不行。

“师师，你瘦了。”

“没有。”

“眼睛下面都青了。昨晚又没睡？”

师师没说话。她昨晚写了一整夜的词，写到手指抽筋，写到眼睛睁不开。写了一首，不满意，揉了。又写了一首，还不满意，又揉了。揉了一地的纸团，像雪球。天亮的时候，她终于写出了一首自己满意的。她看着那首词，笑了。笑得眼睛弯弯的，露出两颗小虎牙。然后她趴在桌上睡着了，睡了不到一个时辰，又被楼下的喧哗声吵醒。

“师师，你别太拼了。”苏妈妈端着粥进来，看到她脸色苍白，眼眶凹陷，急得首皱眉，“你才十西岁，身子要紧。”

“苏妈妈，我没事。”师师接过粥，喝了一口。白米粥，上面飘着几颗红枣。她看着那几颗红枣，想起周邦彦。他喜欢吃甜的吗？她不知道。她从来没问过。她不敢问。问了就显得太关心了。

“苏妈妈，你说，一个人要怎样才能写好词？”

苏妈妈愣了一下。她不懂词，她只懂怎么在醉杏楼活下去。

“多练吧。”她说。

师师摇头。不是多练的问题。她己经练得够多了。她缺的不是技巧，是经历。周邦彦的词写得好，是因为他活过，苦过，等过，失去过。她呢？她才十西岁，被关在这座楼里，哪里都没去过，什么都没经历过。她写的那些等、苦、痛，翻来覆去就是佛寺那点事。写多了，自己都觉得腻。

她需要更多的经历。可她出不去。她像一只鸟，关在笼子里，能看到外面的天，但飞不出去。她只能写笼子里的东西——窗外的月亮，墙上的裂缝，枕下的词。写来写去，就这些。

周邦彦再来的时候，师师把那首写满意的词铺在桌上。