第22章 女人走路

师师在醉杏楼待了半个月。

半个月里，她每天早上被李姥姥带着下楼吃饭、学规矩，晚上被锁回阁楼。日子像磨盘一样转，一天一天，一模一样。她学会了走路——不是普通的走路，是李姥姥说的“女人走路”。腰要扭，胯要摆，步子要碎，像风摆杨柳。她学不会，也不想学。李姥姥拿鸡毛掸子抽她的小腿，抽得一道一道红印子，她还是学不会。

不是学不会。

是不想学。

她不想变成那种女人。那种走路像蛇、笑起来像哭的女人。那种每天站在楼门口招手、嘴里说着“大爷进来坐”的女人。她不想。死都不想。

可她逃不掉。

窗户钉着木条，门上了锁，李姥姥像一条看门狗，日夜守着她。她试过跟苏妈妈求助，苏妈妈只是叹气：“认命吧，孩子，这就是你的命。”师师不想认。她才八岁，她不知道“命”是什么，但她知道，这不是她想要的。

她想回佛寺。

想慧明师父，想那盏青灯，想那张旧琴。想每天黄昏坐在山门口等娘——虽然娘不会来了，但等本身，就是念想。有念想，日子就能过下去。没念想，活着跟死了没区别。

她想逃。

那天下午，机会来了。

李姥姥出门了，说是去进货，要天黑才回来。楼下几个女人在打牌，吵吵嚷嚷的，没人注意楼上。苏妈妈在厨房里熬药，咳嗽声一声接一声，她病了，好几天了。师师从阁楼里溜出来——门没锁，李姥姥走得急，忘了。

她站在走廊上，心跳得像打鼓。手心全是汗，腿在发抖。她深吸一口气，蹑手蹑脚地往楼下走。楼梯咯吱咯吱响，每一声都像踩在她心上。她停下来听听动静——楼下还在打牌，苏妈妈还在咳嗽。没人发现。

她继续走。

一楼，前厅，大门。

门开着。

阳光从门外照进来，白花花的，刺得她眯了眯眼。她看着那片光，心里忽然涌起一股说不出的冲动——跑，跑出去，跑得远远的，跑到谁也找不到的地方。她迈出一步。

“小丫头，去哪儿啊？”

身后传来一个懒洋洋的声音。师师浑身一僵，转过头。一个穿绿裙子的女人靠在楼梯扶手上，手里捏着瓜子，正似笑非笑地看着她。师师不认识她，来了半个月，楼里的女人她没认全。

“我……我去茅房。”师师说，声音在发抖。

“茅房在后院，你往大门口走干嘛？”

师师说不出话。

绿裙子女人磕了一颗瓜子，慢悠悠地说：“想跑吧？”

师师转身就跑。

她跑出大门，跑上街，跑进人群里。街上的小贩在吆喝，马车在跑，孩子在追，她像一条泥鳅在人群里钻来钻去。她不知道要跑去哪里，只知道跑，跑得越远越好。

“抓住她！别让她跑了！”身后传来喊声。

师师跑得更快了。她的腿很短，但跑得很快，快得像一阵风。她穿过一条街，又穿过一条街，跑进一条小巷。巷子很深，很暗，堆着杂物。她钻进去，躲在一堆破筐后面，捂着嘴，不敢喘气。

脚步声追过来了。

“跑哪儿去了？”

“分头找！”

“那小丫头片子，腿还挺快。”

师师缩在筐子后面，浑身发抖。她的心要跳出来了，喉咙干得像火烧，嘴唇裂开了，血渗出来，咸咸的。她拼命忍着，不敢发出一点声音。

脚步声在巷口停了。

“算了，一个小丫头，跑不远。李姥姥回来再说。”

“也是，她能跑哪儿去？东京城这么大，她连东西南北都分不清。”

脚步声远了。

师师又等了一会儿，确定没人了，才从筐子后面爬出来。她靠在墙上，大口大口地喘气，腿软得像面条，站都站不稳。她低头看自己的脚——鞋跑掉了一只，袜子磨破了，脚趾头露在外面，全是灰。

她蹲下来，把袜子拉好，光着一只脚，一瘸一拐地往前走。她不知道自己在哪儿，不知道要去哪儿，只知道不能回去。回去就再也跑不掉了。

走了很久。

太阳从头顶慢慢滑到西边，天边开始泛红。师师又饿又渴，嘴唇干裂出血，嗓子像着了火。她坐在一个巷口的石墩上，抱着膝盖，看着街上的人来人往。

那些人有的看她一眼，有的不看。没有人停下来问她怎么了，没有人问她为什么一个人坐在这里，没有人说“小丫头，你没事吧”。她像一块石头，坐在那里，跟这繁华的东京城没有半点关系。

天快黑了。

师师站起来，想继续走。腿太疼了，走不动了。她光着的那只脚踩在石板上，脚底板磨出了水泡，每走一步都像踩在针上。她咬着牙，一瘸一拐地往前走。