第50章 孤独（2）

师师喝完粥，放下碗，走到梳妆台前。铜镜里那张脸还是她的脸，十三岁，正是最好的年华。皮肤白白的，眼睛亮亮的，嘴唇红红的。好看，确实好看。但她看着那张脸，觉得陌生。

这是谁？

不是佛寺里那个穿着旧衣裳、坐在门槛上喝粥的小女孩。不是山门口那个抱着膝盖、等了西年娘的小女孩。不是那个被掰开手指、被送走、被抛弃、却从来没有放弃过的小女孩。

这是另一个人。

一个她不认识的人。

“愣着干嘛？快打扮。”李姥姥走过来，拿起梳子给她梳头。

师师任由她摆弄。梳头，上妆，插簪子，戴耳环。一件一件，像给木偶穿衣裳。打扮完了，她站起来，跟着李姥姥下楼。楼梯咯吱咯吱响，她走得很慢。楼下传来客人的说笑声，很热闹。

她越走越慢。

“快点。”李姥姥回头催她。

师师深吸一口气，加快了脚步。

楼下，大厅里坐满了人。看到她下来，所有人都站起来鼓掌。师师走到琴前，坐下，手指搭上琴弦。她抬起头，看着那些人的脸。有的在笑，有的在打量她，有的在窃窃私语。她一张一张地看过去，想找到那双眼睛——那双很小的、但很亮的、用心疼的眼神看她的眼睛。

没有。

那个人再也没有来过。

师师低下头，手指搭上琴弦。

勾。

挑。

抹。

琴声响起来。她弹的是《蝶恋花》，弹过无数遍的那首。手指自动地在弦上移动，不用想，不用看，闭着眼睛都能弹。她己经弹了太多遍了，多到这首曲子不再属于她，变成了一种机械的动作，像吃饭喝水一样，没有感情，没有温度。

她弹着弹着，忽然停下来。

“怎么了？”客人问。

“手指疼。”师师说。

李姥姥赶紧上来打圆场：“师师今天身体不舒服，各位老爷见谅。”

师师站起来，朝台下鞠了一躬，转身走了。身后传来客人的议论声——“怎么不弹了？”“手指疼？弹琴的手指还会疼？”“扫兴。”

师师没有回头。

她走上楼梯，走过走廊，回到阁楼，关上门。

她坐在窗前，看着窗外的天空。天很蓝，蓝得刺眼。一朵云飘过来，慢悠悠的，像一只迷路的羊。她看着那朵云，看了很久。

“娘。”她小声叫了一声。

没有人回答。

“师师现在很红。所有人都夸师师。所有人都想见师师。”

还是没有人回答。

“可是师师不快乐。”

风吹过桂花树，叶子沙沙响。

师师把脸埋在膝盖里，肩膀一抖一抖的。没有声音。她学会了没有声音地哭。泪水从指缝间渗出来，一滴一滴，落在裙子上，洇开一小片水渍。

她不知道自己为什么哭。

她什么都有了——名气，银子，衣裳，首饰，点心。那些她小时候做梦都想要的东西，现在堆满了她的房间。可她觉得空。心里空空的，像一口枯井，扔什么进去都听不到回响。

她想起佛寺。

佛寺里什么都没有。一张旧琴，一盏青灯，一个蒲团。但她不觉得空。因为那时候她有念想。念想在心里，心里就是满的。现在念想没了，心里就空了。再多东西也填不满。

师师抬起头，擦干眼泪。

她走到琴前，坐下。手指搭上琴弦。

勾。

挑。

抹。

琴声响起来。这一次，她弹的是那首没有名字的曲子，她自己的曲子。曲子里有等待，有失望，有倔强，有不认命。有她这十年所有的苦和痛，还有那些再也回不去的日子。

她弹得很慢，很轻，每一个音都弹得很小心。像在抚摸什么珍贵的东西，像在跟什么人说话。

弹完了，她趴在桌上，脸贴着琴面。

琴弦嗡嗡响，像在问她——你还好吗？

“不好。”她说。

琴弦又嗡嗡响——为什么不好？

“因为我很孤独。”

琴弦不响了。

师师闭上眼睛。

她想起白天的那些客人，那些笑脸，那些奉承话。他们说她琴弹得好，说她歌唱得好，说她长得好看。他们夸她，捧她，给她送银子。但他们不懂她。没有人懂她。她站在台上，被那么多人围着，却觉得自己像一座孤岛。西周全是水，没有一艘船靠岸。

只有一个懂她的人。

那个穿青衫的、眼睛很小但很亮的、用心疼的眼神看她的人。

可他再也没来过。

师师不知道他叫什么名字，不知道他是做什么的，不知道他住在哪里。她只知道他有一双很亮的眼睛，看她的眼神像在看一个受伤的孩子。那种眼神，她一辈子都忘不了。

她还想再见到他。

想听他说话，想知道他叫什么名字，想问他为什么用那种眼神看她。